Quarante-sept ans, Courbevoie, et toujours seule un vendredi soir. Je me pose la question franchement : qu’est-ce qui cloche ? J’suis pas timide, pas compliquée, pas enfermée dans ma tour de La Défense à regarder les lumières s’éteindre.
Ce que je suis vraiment :
— Une femme mature qui assume tout, les rides, les désirs, les fous rires qui partent sans prévenir.
— Quelqu’un qui cuisine avec du vin rouge et finit la bouteille à table sans complexe.
— Une curieuse chronique, les musées le matin, les bras d’un homme le soir — dans cet ordre ou l’inverse, ça m’est égal.
Je cherche un homme vrai, ancré, qui sait ce qu’il veut. Pas un gamin perdu, pas un fantôme de Courbevoie qui disparaît après deux messages. Quelqu’un qui lit ça et se reconnaît dans l’envie — cette envie simple de partager quelque chose de concret avec une femme qui n’a plus de temps à perdre.
Tu es là, à Courbevoie ou pas loin. Alors écris-moi, maintenant, pendant que t’y penses encore.
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