À Ploemeur, tout le monde me connaît comme la femme qui gère, qui organise, qui sourit même quand la tempête bretonne renverse les poubelles. Femme seule depuis trop longtemps à mon goût, j’ai 48 ans, une maison avec vue sur rien de romantique, et un humour qui a survécu à tout — divorces inclus. Ce que les gens de Ploemeur ignorent ? Que derrière la façade efficace se cache une femme qui danse seule dans sa cuisine, qui pleure sur les fins de films italiens et qui a une collection de bougies parfumées digne d’une cérémonie druidique. C’est tragique. C’est moi.
Je cherche un homme vrai, ancré, qui rit de ses propres contradictions autant que des miennes. Pas un saint, surtout pas. Quelqu’un qui saurait transformer une soirée ordinaire à Ploemeur en quelque chose dont on parle encore. La cinquantaine approchante ne me fait pas peur — elle me donne des arguments. Si toi aussi tu caches quelque chose d’intéressant sous une vie apparemment raisonnable, prouve-le moi par écrit. Je lis tout, je réponds aux courageux.
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